INÚTIL

É inútil, insuportável, letal a força que temos e não sabemos, a vontade que apenas sentimos e não nos atrevemos a usar, os desejos que desejamos e vivemos apenas a desejar, os sonhos que sonhamos e não nos propomos a acordar, os amores que dizemos sentir e não aprendemos a amar. É inútil, insuportável a maneira e o medo, o meio  e os fins que usamos nas formas variadas de amar, nos sentimentos fingidos que todos sabem usar, nas ilusões mais tolas que sonham e acham do que seria amar. É inútil essas delirantes formas de amar, é inútil que mesmo de olhos abertos o "coração" insiste em querer cegar. É insuportável ser inútil quando se propõe a amar.
É tão tolo, tão superficial ver pessoas que em menos de uma semana dedicam um amor eterno por algo que nem um calendário de um mês essa pessoa chegue a durar, carência deprimente isso que acontece sempre com quem não consegue se amar em primeiro lugar. É inútil essa tal palavra de dor travestida da palavra "amor".

 

 

Inútil

 

 

Deixo meus olhos assim me cegar
Vendado a enxergar o amor
Meu peito de dor blindado está
Peito fechado, sentimento no ar.

 

Deixo meus olhos não te enxergar
Deixo meu peito te acolher
Me prendo a cada olhar
Me faço vazio pra não amar.

 

Não finjo sorrisos e carinhos
Não sinto nenhum calafrio
Quando amo mesmo que rápido
Sou intenso, sou fogo e frio.

 

Os carinhos óbvios não sei doar
O eu sempre único bruto
É o que se espera, se quer
O que me faz não ser, só se quer.

 

Inútil, insuportável, desejado
Assim é o amor real? cadê?
Quem é o amor? Onde anda?
Quem o encontrou? Por que acabou?

 

O que se espera de um abraço?
O que se espera de um beijo?
O que desfaz o amor?
O tesão no fim, a dor ou o despertar?

 

Deixo meus olhos sempre cegos
Pra não pensar com emoção,
Deixo meu ego vazio sempre
Pra não me pôr ilusão.

 

Deixo minha boca em alerta
Cabeça agindo sem emoção
Deixo as opções pra emergência,
Cada saída, um amor, turbulência.

 

Sou frio, bruto, racional
Sou inútil, narciso, sozinho
Sou nada de quase tudo,
Amo mesmo, sem saber amar.

 

 

José Mabson
23/05/2015

EU POR ELE

O que te motiva a ser sempre o melhor, se superar, se satisfazer não são os elogios e sim as críticas dos outros, o que te motiva é ir além do que imaginam, te substiman, te negam, te desmerecem. Isso me motiva, hoje isso me motiva, antes não, eu mesmo me punha limites, metas, evitei por muito tempo reconhecer que só sei fazer uma coisa. Tentei várias praias e até surfei bem, mas o prazer no que se faz não vinha junto as ondas onde mergulhei, quase me afoguei em mim mesmo, quase nadei até a areia muitas vezes e desisti. Enfim, hoje quase sempre ao acordar essa mania de desistir me abre os olhos, mas não fecha minha mente, meu foco. Tempo é o segredo, não sei se um dia terei como ler isso é falar: foi só questão de tempo! Escrever sobre mim sempre parece me fazer ou parecer Narciso, mas é normal ao escrever sobre nós mesmo, mas é mais estranho ler algo sobre você escrito por alguém, é algo que dói e faz feliz, é um tapa na cara seguido de beijos, agradeço ao amigo Alvaro Buarque pelo seu ponto de vista sobre minha realidade, meu eu, meu dia a dia.

 

 

 

Quem tem o dom... 

 

Quem tem o dom é quem dá o tom

Por dentro tons escuros de tristeza

Por fora os tons são bem coloridos

Quem é que enxerga por dentro?

Quem valoriza o talento?

Quem torna seu mundo menos dolorido? 

E segue o multi artista exibindo seu talento

Para um povo desatento 

Que se mantém de olhos fechados

Elogios, palavras são tão pouco

Pra esse gênio, esse louco

De sorriso disfarçado. 

 

Lá vai o palhaço... todo alegre

Que faz da rua seu picadeiro e consegue

Arrancar sorrisos,  imprecisos e passageiros

De todos seus amigos

Lá vai o escritor que expõe a sua dor

Abre a sua cicatriz

Sem pedir de ninguém pena

Apenas nos mostrando o seu valor

E o seu caminho para se tornar feliz 

Lá vai o tatuador com a sua mão bem leve

Colorindo sua pele

Colorindo a sua própria alma

Esperando mais do que palmas

Pois só isso não lhe serve

Pra poder comprar suas tintas 

Lá vai o desenhista eternizando rostos

Fazendo sua imagem com papel e grafite

E muitas vezes tendo o desgosto  

Quando alguém não valoriza sua arte

Mesmo assim ele resiste e persiste... 

 

Lá vai o louco, gênio renegado...

Palhaço, desenhista engraçado,

Poeta, amigo amado, Grafiteiro, pintor aprovado

Fã do Humberto, com grande aperto no peito,

Sem jeito carregando muitos defeitos

Grandes virtudes que nem ele enxerga.

 

   

Artista... com lápis ou pincel

Na pele, parede ou papel

Tinta, carvão, sangue ou giz

Sendo um grande aprendiz

Não da arte e sim da vida

Pois arte ele já ensina

Ele sabe como colorir esse mundo

Imundo, Botar fogo,

Incendiar seu pensamento

Se libertar de sofrimento

Por uma noite, por horas, ou minutos... 

 

Contador de histórias 

que carrega na memória

e só quem o conhece crê

que alguém pode viver tanta loucura.

Vida louca vida... vida de artista...

Em um país que arte é ter rebolado.

Ele tenta ser otimista 

Pra mostrar o seu trabalho

Para um povo que não valoriza cultura...   

 

 Álvaro Buarque